Nella tentazione a unire
i neri ricordi
in una nuova bugiarda fede
vado.

Come calpestassi vetrate di sogni
andate in frantumi.

Come ignorassi ferite scarlatte
di sangue ancora vivo.

Ma fredda,
come foglie gelate nelle pozzanghere,
dalla pioggerella fine,
vince l'ombra della speranza uccisa.
E tutte le parole perdute.
A poco a poco.

Raccolta nei miei pensieri:
l'immagine di te riflessa
nel mio cuore.

Turbolenze istantanee.
In quel luogo. Così a lungo.
Ma com'è strano osservarlo adesso,
così distante da confondere i suoi limiti.

E le urla del silenzio.
Quando era vita
la lotta
di non permettere
a nessuno
di distogliere il mio sguardo.

Ma non si può combattere per sempre.
Accade così di dimenticare,
e che tutto prenda a scorrere più lento.
E più lieve.
E il silenzio sia solo
battito di cuore.

Notte di Gennaio
Luna.
Orli di oro lucente
tra veli di nuvole chiare.

Nell'aria limpida,
disegni in chiaroscuro
illuminano la notte.

Riflessi su un mare nero.

Notte di Gennaio.

Al risveglio
la percezione dell'ora mi sfugge.
Soltanto una lama di luce rivela
che il tempo rinasce.

Sarà che io amo la notte,
le linee sfumate.
Quando anche la luce s'arrende all'oscurità.

Mi ricorderò di te
Tra le raffiche
che si confondono
con la pioggia
nell'ultimo tramonto.

Quando il vento libera le ali
e le emozioni sono variabili riflesse.

Quando dispongo una
pietra dopo l'altra
accade che
questi sassi irretiscano il mio sogno
e che io mi volga
alla ricerca di un mondo ideale
di purissima bellezza.

Nostalgia.
E la consapevolezza che hai ragione:
non riuscirò mai ad essere migliore.

Questo silenzio a cui non ci si abitua mai.
Questo buio nell'anima
che nessuno può comprendere.
Nessuno. All'infuori di te...

Come se fosse più facile
abbracciare
che voltare le spalle...

                       Chiuditi porta.

Stanche parole le ultime parole.
Breccia precisa nel buio del distacco.
Sbattiti porta.

Sarà vento, e tempesta.
E pioggia.
Chiuditi porta, senza esitare.

Non si vive per il ricordo.
Non si muore per il dolore.
Serrati porta. Sui miei rimpianti.

Ferma.
Accerchiata da mille e più cristalli
in questo luogo di fragile bellezza...
Non respirare.
Fili d’aria fanno a pezzi le pareti di ghiaccio...

Solo il cuore ad osservare il tempo
quando avevano un senso le mie parole.
Era la stanza dei giochi;
e un passato che dorme tra le pagine lise
di un libro incompleto.

Fuggevole attimo di mille scintille.
Gelo... ghiaccio... Fermati adesso.
Non è rimasto che riposare.
Che sostare in attesa.
Fa freddo... nello spazio argentato.
Tra mille cristalli...

E' fatta di gelo quest'aria
che soffia
tra le insenature del cuore.
Lascia che corra, scivoli via.
Di vento, di lacrime
solo bruciore sulla pelle.
Siedi qui. Resta ad aspettare.
Tanto il cuore lo sa. Tu neghi.

            Siedi qui.

Mentre nel vento urla un nome,
corri, scappi, ma è più forte di te.
        Si può essere semplicemente perduti.

Cadi, esanime rassegnato.
Volti lo sguardo ed è la che t'aspetta.

E' stato bello avere un dolore
con cui scambiarti,
amore che vive sulle emergenze
dell'anima soffiata via da questa aria di neve.

La pioggia cade
come cadono le parole,
ora che non sei più dentro ai miei occhi.

Ricorderò che avrei dovuto amare.
Ma ogni respiro
svanisce come polvere.

Finisco, cedo, cado.
Scusami se chiedo:
Perché?
        (Tutto ciò che non svanisce)
Perché?
        (e le volte che hai perdonato:)
Perché?
        (abbiamo appena cominciato.)

Che resta?

Sprazzi,
solo sprazzi.
Caratteri scollegati,
idee frammentate.
Moli di pietra fragile,
schegge di passato
che non apre le ali.

Sussurri,
solo sussurri.
Attimi,
momenti,
briciole e sogni
di fragile ebbrezza.

Forse, nell'aria,
l'eco lieve.

Vorrei sfuggire il tempo.

Ondeggiano visionarie evasioni
tra i miei labirinti tormentati,
mentre traggo nutrimento dalle tenebre di
giorni che non hanno detto, giorni che non hanno fatto.

Come quando senti che vuoi dire,
ma un blocco rigido costringe l'emozione.

Chissà...

Chissà se un giorno avrò pensieri nuovi.
Giorni in cui mancanza sarà solo una parola.

Allora il vuoto si colmerà, e mi donerà occhi diversi.
Vorrei - oh si... vorrei... - che tra noi parlasse il silenzio.

Novembre.

Dolci le parole nell'oblio dei giorni.
Nei chiusi cassetti, i ricordi.

A volte riemergono,
musica, un nome, pensieri.
A volte cercati ed osservati,
con cautela e curiosità,
come quando si aspetta
che una ferita sia già cicatrice.

Sempre più spesso molesti.
Vertigini della mente.

Troppo hai giocato.
Troppo a lungo.
Con parole troppo vuote.
Rialzo il capo.

Sollievo all'anima,
nell'aria si spande l'odore dell'inverno
nell'aroma dei camini accesi.
Il vento agita rami ormai nudi,
le ombre si disegnano
più sfumate e più brevi.

Novembre...

Nascosta qui, sono appena un'altra ombra.

Deriva, deriva dei sogni.
Non prendo strade di tempi conosciuti.
Sia luce! O buio...
E so appena dove io sia, se sono o no.

Velata dai dubbi, svelata dagli errori.
Echi dal buio ammaliano.
Cos'è questa vita che s'infiltra
latente d'infernali sogni
ove vaneggiano masse d'inascoltati sensi.

Sento soffiarmi attorno
l'alito del tempo
e neri rimpianti
di momenti perduti per sempre
e frantumi di speranze
senza più ritorni.
E appena un'ombra.

Sei nel colore del mare,
nell'odore di ogni stelo di bergamotto,
in ogni foglia,
nel cadere della pioggia ai miei piedi.

Seppur fu tutto una bugia,
un inchiostro sprecato, parole lanciate con le mani raccolte,
lì posai un piede, un braccio e baciai la terra come fosse mia.
Ma non era la mia terra.

Oggi lacrime già spente prima di nascere.
E non hai bocca nei miei occhi.
E hai miseria.
E briciole umane.

Nella mente ti perdono,
stanca, m'allontano:
lontani fummo pure nelle ombre.

Regalàti, finalmente, ognuno alla propria solitudine.

Dovrei forse avere, dunque, nuove parole?
Nel sorbire di nuovo un pianto,
di nuovo una preghiera,
e sete senza acqua e fame senza fame.

Dove resteremo? 

Oggi l'ispirazione ha vie contorte nella mia mente.
E non ci sei.
E s'abbandona ad altre vie,
ad altri giorni dove sezionare il pensiero.
E dove morire. Perché di morte non ce n'è una sola.

Nel tempo, che persiste e scuote,
lentamente, indietreggiamo.
Siamo fragili e stupefatti abbandoni.
Tutto rientra nella logica. 
E' la logica a non rientrare in noi. 

Parole di sogno e di nebbia:
            Non cercare la tua anima altrove, l'hai dimenticata qui.

Tra il chiarore della luna e tanta sottomessa pace.

Tra le pieghe del cuore,
nel vuoto richiamo,
sommesso sussurra
il tempo.

Nessuno ascolta
i giorni andati
col tempo dei giorni.

Insieme, soli,
stanchi nel sonno,
presi dall'ombra.

Anime frammentate
da schegge di vita.

Se della tua voce non mi resta che l'eco lontano,
io di silenzio voglio vivere.

In una vita che attraversi l'anima,
in un soffio che sfiora utopie, in una carezza lieve.
Utopie invalicabili dentro la nuova realtà.
Carezza al mio sguardo,
quando nella debolezza delle sensazioni freme.
Nell'irrazionale si disseta.

Percezioni luminose in movimento,
nell’eterna suggestione della libertà.

Come se mi fosse mancato sempre qualcosa,
sapendo d'avere amato per la vita intera,
potessi tener fermo quest'attimo all'infinito:

sarei pronta a morire.

Rumori di notte.
La luna nasce,
ed io ti lascio correre libera, fantasia...
...ma tu rientri sempre più tardi.
E più sola.

Rumori di notte.
Gatti impazziti.
Speranze su strade buie.
E la luna? Non sorge ancora!

Rumori di notte, di giorni perduti.
Di rimpianti avvolti nel velluto del tempo.

E' già l'alba...

Demonio degli angeli,
dove mi trascinerai stavolta?
Nella profondità dei più neri abissi starai,
o a vezzeggiarmi tra la leggera inconsistenza delle nuvole...

Non comprendo ancora la tua entità
né l'ampiezza dei tuoi artigli. O dell'ali.
Se, fiera indemoniata che ulula alla luna e mi divora,
mi sbuffi negli occhi il sangue dell'ultimo strappo.

- Mi tagli e ferisci, irridi i miei sogni, frantumi i cristalli più cari -

O quando porgi a me i paradisi perduti
e ogni orizzonte s'apre
e odorano le ginestre,
e volano i gabbiani.

Angelo dei demoni:
sei il nero che resta sulle mani
come quando il fuoco bacia le castagne:
continua l'odore, si gode anche quel nero.
Ma è solo fuliggine sulle dita.

E nel cuore.